Happy idiot walking on the grass
Буду донимть вас не количеством записей, а их длиной...
Я закончила то сочинение по французскому. Ура ура! 154 слова О.о Как эт я так умудрилась?...
Взяла наконец-то "Последнего Единорога" в библиотеке. А как я этот мульт обожаю!... Слов нет...
Меня опять потянуло на песни Градского. Выставлю одну из них-куррент мьюзик и настроение дня...
Век поэтов мимолётен,
Недолёт, пролёт, полёт.
Побываешь в переплёте,
Встанешь в книжный переплёт.
По стихам узнаешь думы,
По страданию--талант,
Дескать жнём свою беду мы,
И не требуем наград.
И не требуют отсрочки,
Смерть достанет и ложись.
Лишь бы в сроки строки,строчки,
Отпустила бы им жизнь.
Лишь бы веровать, что где-то,
Через Лето и гранит,
Стих упрямого поэта
Чьё-то сердце сохранит.
А пока по одиночке
К чёрной речке их ведут.
И не то что бы отсрочки,
Строчки молвить не дадут.
не разобрала вполне завиден,
И сулит бессмертье, но
Жизнь проходит, да, обидно,
Видно так заведено.
Кто завёл так я не знаю,
Но завёл нехорошо.
Я читаю, я считаю,
Я искал, да не нашёл.
Хороша, видать, машина,
И шофёры хороши.
Не шурши, а то за шиворот
Поможем от души.
И предложат им на выбор--
Пуля, нож, петля иль яд.
Или розги, или дыба,
Иль утопят, иль спалят.
Ведь от них все неудовства,
Неудобно долго жить.
Не угодно-ль благородство,
Да на плаху положить?
И гноят поэтов разом,
Да и как их не гноить?
Чтобы их несветлый разум
С того света мог светить.
Освещать гнилые души,
Их сгноивших палачей,
Будто можно из гнилушек
Новых налепить свечей.
Не нужна поэтам слава
Запоздалого вранья.
Лёд под ними слишком слабый--
Что ни шаг, то полынья.
Лишь бы веровать что где-то,
Через Лето и гранит,
Стих российского поэта
Чьё-то сердце сохранит.
Ах, лишь бы веровать что где-то,
Через Лето и гранит,
Стих российского поэта
Чьё-то сердце сохранит.
Я закончила то сочинение по французскому. Ура ура! 154 слова О.о Как эт я так умудрилась?...
Взяла наконец-то "Последнего Единорога" в библиотеке. А как я этот мульт обожаю!... Слов нет...
Меня опять потянуло на песни Градского. Выставлю одну из них-куррент мьюзик и настроение дня...
О ПОЭТАХ
Александру Сергеевичу Пушкину, и другим
Александру Сергеевичу Пушкину, и другим
Век поэтов мимолётен,
Недолёт, пролёт, полёт.
Побываешь в переплёте,
Встанешь в книжный переплёт.
По стихам узнаешь думы,
По страданию--талант,
Дескать жнём свою беду мы,
И не требуем наград.
И не требуют отсрочки,
Смерть достанет и ложись.
Лишь бы в сроки строки,строчки,
Отпустила бы им жизнь.
Лишь бы веровать, что где-то,
Через Лето и гранит,
Стих упрямого поэта
Чьё-то сердце сохранит.
А пока по одиночке
К чёрной речке их ведут.
И не то что бы отсрочки,
Строчки молвить не дадут.
не разобрала вполне завиден,
И сулит бессмертье, но
Жизнь проходит, да, обидно,
Видно так заведено.
Кто завёл так я не знаю,
Но завёл нехорошо.
Я читаю, я считаю,
Я искал, да не нашёл.
Хороша, видать, машина,
И шофёры хороши.
Не шурши, а то за шиворот
Поможем от души.
И предложат им на выбор--
Пуля, нож, петля иль яд.
Или розги, или дыба,
Иль утопят, иль спалят.
Ведь от них все неудовства,
Неудобно долго жить.
Не угодно-ль благородство,
Да на плаху положить?
И гноят поэтов разом,
Да и как их не гноить?
Чтобы их несветлый разум
С того света мог светить.
Освещать гнилые души,
Их сгноивших палачей,
Будто можно из гнилушек
Новых налепить свечей.
Не нужна поэтам слава
Запоздалого вранья.
Лёд под ними слишком слабый--
Что ни шаг, то полынья.
Лишь бы веровать что где-то,
Через Лето и гранит,
Стих российского поэта
Чьё-то сердце сохранит.
Ах, лишь бы веровать что где-то,
Через Лето и гранит,
Стих российского поэта
Чьё-то сердце сохранит.